Les Veillées des Chaumières - Le numéro 3686 du 28 octobre 2026

2 – RÉSUMÉ : Felice Torello-Borghi, après avoir été directeur de sociétés aux États-Unis, revient à Florence pour hériter du palazzo de ses ancêtres et s’y installer. À quarante ans, il est toujours célibataire. Et d’épouse, clame-t-il, il n’en veut pas ! Mélomane, il aime se rendre à l’opéra pour y entendre ses œuvres préférées. Et c’est grâce à Mozart, qu’il déteste pourtant, qu’il fait la rencontre, à Venise, de Marpessa Scribini, modeste guide touristique, dont il tombe aussitôt fou amoureux. Quatre mois plus tard, il la demande en mariage… Ils sont aussi différents que le jour et la nuit, mais Felice Torello-Borghi ne s’en aperçoit que quelques mois plus tard. Au fil des jours, il la découvre vénale, avide, comédienne dans l’âme, et bientôt criminelle. Oui, criminelle. Marpessa empoisonne son riche mari… Et lui, accablé, malade, drogué, ne sait comment se tirer d’affaire. (Voir Veillées n ° 3685.) Marpessa se montrait de bonne humeur, presque enjouée, en s’entretenant avec sa bonne. « Elle doit se dire que je n’en ai plus pour longtemps », pensait le comte que ces bavardages incessants agressaient au point d’éveiller dans son crâne endolori de nouvelles douleurs. – J’aimerais que vous me laissiez seul, murmura-t-il. Marpessa s’essuya les lèvres du bout de sa serviette. C’étaient des gestes de cette sorte, étudiés et précieux, qui l’avaient enchanté lorsqu’ils avaient commencé à se fréquenter. Il était sûr que ses ancêtres n’auraient pas à rougir de son choix. Un rire désabusé qui se termina en râle secoua sa poitrine. Marpessa se pencha sur lui. Elle était vêtue d’un déshabillé vaporeux qui ne couvrait pas sa gorge. Felice s’aperçut qu’à présent, il pouvait plonger dans son décolleté sans avoir envie d’elle. Quant à son parfum, il lui soulevait le cœur. Il détourna son visage, mais elle l’embrassa sur le front avec insistance. – Bon. Repose-toi. Luisa et moi allons faire des courses. As-tu besoin de quelque chose? – De rien, non. Ne tire pas les volets. Elle acquiesça, tout en s’étonnant qu’il change si souvent d’avis, et referma la porte derrière elle avec précaution. Felice exhala un soupir qui venait du fond de ses entrailles. Il s’apercevait soudain qu’il était seul, épouvantablement, à la merci des manigances de cette mégère qui avait décidé de le supprimer pour hériter plus vite… Les amis qu’il s’était faits autrefois demeuraient à New York. Ici, à Florence, on l’invitait beaucoup tant que, célibataire, il servait les ambitions de quelque mère dési-reuse de marier sa fille. Sa malencontreuse union, la manière tapageuse avec laquelle il avait tenté d’imposer son épouse à la bonne société n’avaient été suivies que de critiques exacerbées par le dépit. Que pouvait-il espérer maintenant de tous ces gens, pour la plupart indifférents à son sort? Personne, d’ailleurs, ne le croirait… Et il gardait assez de fierté pour ne pas raconter au premier venu les soupçons dont il était la proie. Téléphoner à un médecin ? Peut-être ne découvrirait-on rien dans les analyses. Marpessa devait avoir pris ses précautions. Il y a des poisons qui ne laissent pas de trace… Felice tenta de se lever et fut pris de vertige. Il lui fallait fuir cette maison, cette

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PROLOGUE- I -Poings sur les hanches, Martine s’était dressée, devant Damien et hurlait : – Je ne veux pas que tu retournes chez cette femme ! Damien s’avoua fort embarrassé. Il avait horreur des esclandres et sa compagne était si courroucée qu’il ne voyait pas comment il allait pouvoir se sortir de cette scène avec les honneurs. Leurs éclats de voix attiraient le regard des passants qui se retournaient, étonnés. « Querelle d’amoureux, pensaient-ils. Prendre la rue pour témoin n’est pas de très bon goût. » – Tu n’as rien à dire, gronda le jeune homme. J’irai chez elle que ça te plaise ou non ! – Mais enfin ! tu ne vas pas passer tous tes week-ends chez cette vieille bique ! – Je t’interdis de la traiter de cette façon ! Après la mort de ma grand-mère, je n’ai trouvé qu’elle pour me remonter le moral. Tu oublies que je n’ai aucune famille. – Et moi, alors ? Je ne compte pas ? – Je ne l’abandonnerai pas pour te faire plaisir. – Ma parole ! Que t’a-t-elle fait avaler ? Tu veux que je te dise : tu n’es pas normal, Damien. J’espérais que nous deux, c’était du sérieux… – Eh bien ! non, tu vois ! Je ne la sacrifierai jamais à ton profit. Il vaut mieux que tu le saches tout de suite. – Elle ne sait même pas que j’existe ? Tu ne lui as jamais parlé de moi, je suppose ? – Si. Elle n’a pas apprécié. – Parce qu’elle est jalouse, peut-être ? Martine ironisait pour cacher la bles-sure qui s’était ouverte en son âme. Elle voyait bien qu’elle était en train de perdre la partie… Et pourtant, comme elle croyait jusque-là que ce beau garçon qui la toisait du haut de sa hauteur – il mesurait 1,88 m – partageait ses sentiments ! Leurs rapports ne faisaient que se dégrader, elle s’en rendait bien compte. Depuis plus d’un an, elle luttait contre l’emprise de cette femme richissime qui vivait à une quarantaine de kilomètres de là et à qui Damien rendait systématiquement visite. Il prenait le train le vendredi soir et ne revenait à Annecy que tard dans la nuit du dimanche au lundi, si bien qu’elle avait très nettement l’impression qu’il n’y avait plus de place pour elle. La rancune naissait dans le cœur de la jeune fille. À présent, elle n’avait qu’une idée en tête : se venger. Il y avait un moyen très simple ; elle n’avait qu’à téléphoner aux enfants de la vieille dame, afin de les mettre en garde contre les agissements de Damien. Elle savait qu’il ne revenait jamais de chez elle sans cinq ou six cents euros dans son portefeuille. C’était elle,

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12 – RÉSUMÉ : Amina comprend aux mots qu’échangent Jock et Margaret qu’elle est promise à Charles Devon et que le mariage sera bientôt célébré. Malgré l’attention qu’il lui porte et quelques baisers volés, elle n’imagine pas que Charles puisse la demander en mariage. Un jour que, triste, elle se promène dans le parc de la demeure qui jouxte celle de Madame de Sommerty, elle perçoit le rire perlé d’un enfant. Curieuse, elle se hisse sur un muret et observe la scène et… à sa plus grande stupéfaction croit reconnaître son neveu Roy. Elle l’appelle. L’enfant lève la tête. Est-elle l’objet d’une hallucination ? Le bambin est blond comme le fils de Morag, il a à peu près son âge, mais… s’agit-il vraiment de lui ? Elle s’en ouvre à Charles, mais celui-ci ignore tout des voisins de Mme de Sommerty. Il ne semble préoccupé que d’une chose, la faire sienne, tenir dans ses bras celle qu’il confond encore avec son ex-épouse. (Voir Veillées n os 3675 et suivants.) Amina ne devait-elle pas faire part à Charles Devon de ses scrupules, l’amener à réfléchir, à s’interroger davantage sur l’amalgame qu’il faisait entre son épouse défunte et elle-même ? N’était-il pas urgent de l’orienter vers une plus juste vision des choses ? – Votre Grâce, commença-t-elle, je… – J’ai un prénom, Amina. Pourquoi ne l’employez-vous jamais ? Ne me dites pas que je vous impressionne ? – Si, beaucoup. Je voudrais m’entretenir sérieusement avec vous. – N’est-ce pas ce que nous faisons en ce moment ? – Non. Il s’étonna : – Quelles sont les pensées qui traversent ce joli front ? Elle allait répondre, mais les chevaux venaient de stopper devant l’hôtel particulier. Aussitôt un laquais vint déplier le marchepied. Le duc avait fait le tour de la voiture. Il lui tendit la main. Elle s’y appuya pour descendre. – Mon Dieu ! Quelle démarche légère ! Quelle vénusté ! À tout à l’heure, mon amour… Il l’accompagna jusque dans le hall, puis alla s’enfermer dans son bureau en compagnie de Jock McNaith dont Amina n’avait pas vu apparaître le visage chafouin avec plaisir. Elle ne savait pas ce qui, en cet homme, la rebutait tant. En tout cas elle s’en méfiait. Une demi-heure avant le dîner, la jeune fille entendit Mary invectiver une servante qui avait négligé son travail. – Je vous ai recommandé ce matin de brosser, marche par marche, le tapis de l’escalier, ce qui,

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My GenerationNous sommes les enfants des survivants. Nous ne sommes pas nés de l’amour paisible des romans, mais de la nécessité obstinée de recommencer le monde. Nos pères portaient encore l’odeur de la poudre dans les plis de leur mémoire. Nos mères savaient reconnaître, au seul bruit d’une sirène, la couleur de la peur. Ils avaient connu la faim qui rétrécit les ventres et agrandit les silences, les nuits sans lumière où l’on apprenait à respirer sans faire de bruit, les longues files d’attente devant des vitrines vides, les valises toujours prêtes pour un départ que l’on espérait ne jamais devoir entreprendre. Nous sommes les enfants de soldats revenus sans victoire véritable, de civils martyrisés par les bombardements, par les privations, par le joug infâme des loups envahisseurs qui avaient voulu faire de l’Europe un immense territoire de cendres. Nous sommes aussi les fruits de rencontres improbables. Une permission de vingt-quatre heures. Un bal improvisé dans une salle municipale dont les vitres n’avaient plus de carreaux. Une gare où deux inconnus partagèrent un morceau de pain avant de partager leur existence. Un regard échangé entre deux êtres qui ne parlaient pas la même langue mais connaissaient la même fatigue. Nos arbres généalogiques poussent sou-vent sur les ruines. Ils ont pris racine dans les gravats des villes détruites, entre les pierres noircies des maisons écroulées et les champs où l’acier des obus rouillait plus vite que les souvenirs. Nous avons été les premiers habitants d’un monde qui se reconstruisait à coups de béton, d’espérance et d’oubli volontaire. Les adultes parlaient peu de ce qu’ils avaient traversé. Ils disaient seulement : « Plus jamais ça », comme on referme une porte derrière laquelle hurle encore l’orage. Alors ils travaillèrent. Ils bâtirent des ponts avant même d’avoir réparé leurs propres fractures. Ils relevèrent des usines, des écoles, des ports, des cathédrales, persuadés que les murs finiraient peut-être par consolider les âmes. Nous avons grandi au milieu des grues, des sacs de ciment et des promesses. Les frontières, elles aussi, étaient blessées. Un continent avait été partagé en deux comme une pastèque trop mûre. À l’ouest, les vitrines se remplissaient. À l’est, les regards se vidaient. Un mur prétendait séparer deux systèmes, mais il divisait surtout des familles, des souvenirs et des enfances. Nous

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Victor revenait de ses champs. Il marchait à grands pas, soulevant régulièrement sa casquette pour se gratter la tête, signe d’intense contrariété : les réparations de clôtures exigées par son père l’avaient mis en retard pour semer son blé d’hiver. Or, les vieux étaient formels : avant trois jours, les grandes pluies de fin d’automne débuteraient et dureraient un bon bout de temps. Il fallait agir vite. Sinon, la future récolte serait compromise, fichue même, à cause de ces mauvaises conditions. Il arrivait en vue de la ferme qui appartenait encore à son père. Le vieil Anthelme avait été contraint de lâcher du lest ces derniers mois, en raison d’une fatigue qui le prenait de plus en plus souvent. Ayant de plus en plus de mal à respirer, il avait renoncé à se rendre sur ses terres, restait assis dans la cuisine, guettant par la fenêtre le retour de son fils. Il l’abreuvait alors de questions, ou de critiques… Malgré ses quarante ans, Victor subissait encore durement le joug paternel. Tiens ! Le curé du village sortait de la maison. Est-ce que l’état d’Anthelme s’était subitement aggravé ? La veille au soir, ce gros mangeur n’avait presque pas touché au repas et s’était vite retiré dans sa chambre ; il n’en était pas descendu au matin. Serait-ce que… Victor s’en voulut du sourire qui lui avait échappé. Et puis quoi ? se dit-il l’instant d’après, fallait-il avoir mauvaise conscience d’être enfin libéré de ce père autoritaire et sans cœur, qui avait mené la vie dure à sa pauvre mère ? Avare, il avait toujours tenu ferme les cordons de la bourse. Il fallait quémander le moindre sou pour un sac de semences, un nouveau harnais pour le cheval, une bêche neuve pour le jardin. Il devait avoir un joli magot, dont son fils unique allait hériter. Ce n’était que justice. Victor trouva Claudine, sa femme, en train de surveiller le déjeuner. – J’ai fait venir le curé, lança-t-elle quand elle entendit son mari racler ses sabots sur le seuil. On ne

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Ratatouille d’automnepour 4 personnes – préparation : 45 min – cuisson : 1 h Ingrédients : 1/2 potimarron • 200 g de brocoli • 180 g de champignons • 2 oignons rouges • 1 citron • 3 gousses d’ail • huile d’olive • 1 feuille de laurier • poivre • sel. Réalisation – Plongez le potimarron une dizaine de minutes dans un grand volume d’eau à ébullition, éteignez le feu et couvrez. – Égouttez le potimarron, pelez-le et découpez-le en dés de 1 cm (macédoine). – Préchauffez le four à th. 6 (180 °C). – Rincez les brocolis à l’eau claire, découpez-les en fleurettes. – Rincez les champignons dans plusieurs eaux, coupez-les en

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