Nous Deux - Le numéro 4071 du 7 juillet 2025

La femme que j'aimais est morte ici, dans ce parc, sur cette pelouse où nous nous allongions l'un près de l'autre quand venaient les beaux jours. Elle avait 28 ans. Nous formions un couple idéal. La vie nous souriait, pleine de promesses. Rien ne pouvait nous séparer. Du moins est-ce ce que je croyais. C'est l'un des gardiens du parc qui l'a trouvée, au petit matin, au sommet de la pelouse. Son corps n'avait pas été dissimulé dans un fourré ou un fossé. Elle était là, paisible, semblait dormir étendue parmi la rosée. Elle avait été étranglée sans paraître s'être défendue. Elle s'appelait Lena. La première fois que je l'ai vue sur le sable de la plage, il y a cinq ans, elle était alanguie sur sa serviette de bain. Elle m'a fait penser à une statue grecque, à un bronze de femme au corps admirable, sculpté par un dieu de l'Olympe. J'ai immédiatement été sous le charme, ébloui et incapable du moindre mouvement. Je me trouvais à dix mètres d'elle. Je sortais de l'eau et je me suis statufié d'admiration à mon tour. Elle n'était probablement pas la plus belle fille du monde mais représentait mon idéal féminin. J'en ai immédiatement été persuadé. Sans réfléchir, j'ai laissé mes pas me guider jusqu'à elle. Je me suis posé à ses côtés, étendant mon ombre sur ses seins et son ventre. Elle n'a pas ouvert les yeux mais a ressenti ma présence. - Vous m'empêchez de bronzer ! Comme je ne bougeais pas, elle s'est redressée pour m'observer. Son regard était rempli de soleil, un regard bleu translucide qui, par contraste, rendait sa peau plus sombre encore. Comme je ne réagissais pas et restais stupidement planté là, elle a fini par éclater de rire. Je n'ai répondu à sa moquerie qu'en me présentant puisque je ne trouvais rien d'autre à dire. - Je m'appelle Valentin. Valentin Beauval. Elle a tapoté le sable du plat de la main. - Alors asseyez-vous, Valentin Beauval. Moi c'est Lena… C'est ainsi que nous avons fait connaissance, sur une plage de Cannes, au début du mois d'août de cette

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Pénélope et Robin, deux étudiants parisiens en goguette, étaient écroulés sur un banc, le long du canal Groenerei, leurs énormes sacs à dos déposés à côté d'eux. Le jeune homme jetait un œil sceptique autour de lui. Des canaux à n'en plus finir, et de hautes maisons austères qui s'y reflétaient. Tout lui semblait figé, immobile. Heureusement qu'ils n'étaient là que pour quelques jours car cette ville lui fichait déjà le cafard. Mais un furtif regard sur les cuisses fuselées et bronzées de Pénélope le remit soudain d'aplomb. Il fallait qu'il soit diablement amoureux pour avoir accepté de la suivre à Bruges, qu'elle rêvait de visiter. Il aimait tout chez elle, son physique de sylphide, son sourire enfantin, ses éclats de rire qui ne l'étaient pas moins, et même son prénom délicieusement antique. Mais elle avait toujours refusé ses avances, souhaitant, disait-elle, préserver leur précieuse amitié. Alors, il s'était fait une promesse : avant la fin du séjour, elle serait dans ses bras. Les vacances démarraient toutefois mal, car ils n'avaient trouvé aucune place dans les campings environnants. - Bon, il ne nous reste plus qu'à chercher une chambre d'hôtel, ça n'était pas prévu dans notre budget, dit Robin en extirpant sa casquette de son barda. Ils avaient beau être en Belgique, ça cognait dur, mine de rien. - Bah ! On trouvera bien quelque chose, répondit Pénélope évasivement. Elle ne cessait de jeter des regards extasiés autour d'elle. - Tu sais qu'on appelle Bruges « la Venise du Nord » ? reprit-elle. Romantique, non ? Peut-être, pensa le jeune homme. Si ça pouvait justement lui donner des idées romantiques à son sujet, si le décor pouvait lui inspirer des attitudes un peu moins formelles que les bises distraites qu'elle lui plaquait sur les joues ! À chaque fois, il essayait d'atteindre sa bouche, mais elle le repoussait gentiment en riant. - Ça m'a surtout l'air d'être un musée à ciel ouvert ! tenta-t-il de plaisanter. En plus, toutes ces maisons en brique,

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Encore inconnue voilà quelques mois, Freida McFadden affole désormais le Landerneau littéraire. Son tout premier roman publié en France, La Femme de ménage, s'est arraché l'an dernier à 600 000 exemplaires. Un record. Le phénomène est d'ailleurs planétaire : du Brésil à l'Angleterre, en passant par l'Espagne et les États-Unis, la romancière américaine truste un peu partout la tête des ventes. Résultat : quelque 6 millions de livres écoulés, dans près de quarante langues. Avec ses thrillers addictifs, elle parvient même à détrôner des maîtres du genre. En France, ses différents opus - édités en grand format par City

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3 petites courgettes fermes - 150 g de feta - 5 brins de basilic - 1 gousse d'ail - 3 œufs - 12 cl de lait - 15 g de beurre - 200 g de farine - 5 tomates confites - 10 cl d'huile d'olive - 1 sachet de levure chimique - Sel et poivre Préchauffez le four à 180 °C. Lavez et séchez les courgettes, puis râpez-les. Saupoudrez-les de sel et

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La plus grande ville de Sardaigne mériterait plus qu'un chapitre tant elle recèle de monuments remarquables, de recoins charmants (marché de San Benedetto), sans parler des sites naturels proches (plage de Poetto). Si ses pieds sont dans l'eau, le cœur historique de la cité bat en haut d'une colline dans le quartier médiéval d'Il Castello. Ses remparts abritent notamment le bastion Saint Remy qui offre une vue incroyable sur toute la ville qu'il domine. On y trouve également la curieuse tour de

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On peut en récolter quasiment toute l'année sous abri, mais au jardin, on les sème en deux fois, de mars à juillet : une fois en fin d'hiver pour les récoltes de printemps et d'été puis, en juillet pour la consommation d'hiver. Quelle variété choisir ? 'De Colmar'est réputée pour sa conservation hivernale. 'Royal Chantenay' pousse plus vite et convient aussi pour les sols lourds, où il est préférable d'éviter les variétés très longues. En climat chaud et sec, essayez 'Muscade' ou 'Longue Rouge Sang'. Gestes de saison : si le sol est sec, arrosez une bonne semaine avant le semis.

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