Nous Deux - Le numéro 4141 du 9 novembre 2026

Lorsque le téléphone fixe sonna, Elvire se précipita pour répondre et partit s’isoler dans la cuisine. C’était le médecin. – Je ne sais pas quoi vous dire, docteur, elle ne veut pas vous voir. Comment faire ? – Ses dernières analyses me sont parvenues, elles ne sont pas très bonnes. Rien de dramatique, rassurez-vous, mais j’aimerais tout de même lui prescrire un traitement. Catherine parut dans l’encadrement de la porte. – Je suis sûre que tu parles au médecin. Dis-lui d’aller se faire voir ! Elvire, estomaquée, colla le combiné contre sa poitrine. – Maman, qu’est-ce que c’est que ce langage ? Le docteur Brunet veut seulement te prescrire un traitement. Il y a un petit souci avec tes dernières analyses. – Je vais très bien, si j’étais malade, je le saurais. – Tu n’es pas malade. Juste un peu de cholestérol et ta tension… – Raccroche ! Catherine retourna s’installer dans le canapé, devant son feuilleton du matin. – Je suis désolée, docteur, elle n’est pas dans un bon jour. – Je le sais, je l’ai entendue. – Il ne faut pas faire attention, c’est de mal en pis. Elle ne veut même plus voir sa sœur. Ne pourriez-vous pas, sur la base des analyses, établir une ordonnance ? – Je préfère l’examiner. Il faut la convaincre. – Je vais essayer, docteur, mais je ne vous promets rien. C’est de plus en plus compliqué, je ne sais plus quoi faire. – Vous en faites déjà beaucoup, Elvire. Trop peut-être, et elle en abuse. Rappelez mon cabinet dès que possible pour prendre rendez-vous. Je me déplacerai, elle n’aura pas à sortir. Elvire vint reposer le téléphone sur son support, baissa le son de la télévision et se planta devant sa mère, les mains sur les hanches. – Mais qu’est-ce que tu me fais, maman ? J’ai tellement honte ! Tu ne peux pas continuer comme ça, c’est trop dur. Je n’en peux plus. – Je n’ai pas besoin de toi, tu peux partir, rien ne t’oblige à rester. – Et qui s’occupera de toi puisque tu ne veux même

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Eddy frissonne. Pour le moment, il loge à l’hôtel. L’automne, ici, se termine bien tristement. Chez eux, dans le Sud, il fait encore beau. La nature est belle, les bois cuivrés flambent dès que le soleil se montre. La bruyère est passée, mais en décembre il n’est pas rare de voir fleurir les pâquerettes et en janvier il y a les premiers narcisses. Il imagine le parc des Lauriers, et ses arbres fruitiers si généreux. Il pense à Viviane, sa mère. Et aussi à « elle ». Il est si loin, à présent. Mais c’est lui qui a voulu mettre tous ces kilomètres entre lui et celle qu’il aime. Il a demandé une mutation et l’a obtenue. S’habituera-t-il à son nouvel emploi, aux nouvelles têtes ? Il faudra bien. – Le courrier, monsieur, annonce le garçon d’étage. Eddy reconnaît l’écriture de sa mère sur l’enveloppe. Pourquoi ne lui téléphone-t-elle pas, comme d’habitude ? Certes, elle n’entend pas très bien et repousse le moment de se faire appareiller, alors les conversations sont brèves. Il regarde le rectangle blanc de l’enveloppe, sur la table de chevet. À quoi bon ouvrir cette lettre qui, par la force des choses sera brève, où il ne sera pas question d’évoquer Clara ! Appuyé aux vitres où la pluie larmoie, Eddy pense à sa mère qui doit se sentir bien seule et se laisse emporter par les souvenirs. Il avait vu son compagnon avant de la voir elle, Clara. Un homme jeune, blond et mince, un regard clair et quelque chose en lui qui force la sympathie. Frédéric Arnaud sera un voisin agréable, avait pensé Eddy. Le lende-main, ce fut l’enfant qu’il aperçut. Le petit garçon blond était juché à califourchon sur le mur qui séparait les deux propriétés. Eddy ramassa une pomme dans l’herbe. Elle était grosse, ronde et rouge, et il la polit sur la manche de son pull, d’un geste machinal qui remontait à son enfance. Puis il la lança au petit garçon qui l’attrapa au vol. – Merci, dit

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Malgré son âge, Clément Marceau a déjà un important passé criminel. Des erreurs de jeunesse, des « bêtises », comme on dit par euphémisme, qui lui ont valu une condamnation à dix-huit mois de prison dont un an ferme. Des circonstances atténuantes ? Oui, il en a bien sûr : son père a abandonné le domicile familial alors qu’il n’avait que 3 ans, sa mère est morte lorsqu’il était ado, puis sont venues les mauvaises fréquentations, les loubards du quartier, la « débrouillardise » au quotidien pour empocher quelques euros. Et un jour, l’erreur de trop : vol à main armée ! C’était une arme factice, un jouet bien imité, mais face à la loi la peine est la même que pour un véritable revolver. D’autant plus que Clément a frappé l’épicière qu’il dévalisait, l’envoyant trois jours à l’hôpital. Un jeune qui blesse froidement une femme de 60 ans, les magistrats n’aiment pas : une année derrière les barreaux ! Il n’a fait que huit mois, a promis de ne jamais recommencer et est ressorti en se jurant de… mieux préparer son coup la prochaine fois ! Depuis, il ne s’est plus fait prendre en flagrant délit. Il ne fréquente pas plus les petits voyous sans envergure que les truands réputés. Clément préfère travailler seul, en toute discrétion. Cela lui réussit. Il change de ville ou de quartier, il modifie son apparence physique grâce à des lunettes, des perruques, des moustaches et même des lentilles de contact. Il prend différentes identités, possède des faux papiers pour toute circonstance, se procure facilement des certificats de domicile ou des avis d’imposition. À la moindre alerte, il déménage, s’installe dans des studios discrets ou habite dans des hôtels qu’il quitte en deux minutes s’il sent un danger. Cela fait près de cinq ans qu’il vit ainsi en brouillant les pistes. Au début, il pensait avoir trouvé le filon : argent facile, liberté totale, plaisir du risque, une fille dans chaque port… Mais en vieillissant, l’aventure le lasse. L’argent est vite

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Je ne trouvais pas de mots assez durs pour qualifier la fin de mon histoire avec Simon. – Il m’a larguée, plaquée, éjectée, virée ! Je les répétais, ce soir de novembre, dans l’air piqué de cette terrasse de café, où nous nous retrouvions souvent avec Charles. Je les répétais comme pour m’en imprégner, ne jamais les oublier et aussi pour me convaincre que c’étaient bien les mots qui convenaient. Je devais faire peine à voir. Cela faisait trois nuits que je ne dormais plus. Je n’étais pas retournée au travail depuis le départ de Simon. En me quittant, mon mari avait brisé ma vie. Charles était mon meilleur ami, nous n’avions guère de secrets l’un pour l’autre. Nous nous étions rencontrés au lycée. Le jour où je l’avais vu entrer dans la classe, j’avais tout de suite senti qu’il allait se passer quelque chose entre ce garçon et moi. Je veux dire dans le sens amical. Il ne nous avait pas fallu plus de dix jours pour devenir les meilleurs amis du monde et nous l’étions encore, aujourd’hui. Depuis le lycée, nous avions été les témoins, l’un pour l’autre, des grandes étapes de nos existences. Une carrière de chirurgien-dentiste et une vie sérieuse en ce qui me concernait. Un destin de grand séducteur et de brillant psychanalyste pour ce qui était de Charles. À 40 ans, nous continuions de nous voir tous les jours. Nous travaillions dans le même immeuble ; il recevait ses patients au premier étage et moi au rez-de-chaussée. Le soir, après notre journée de travail, nous nous retrouvions dans ce petit café de la place Massillon. Charles m’écoutait. Il faut dire que la vie avait été facile pour lui. Avec son allure de grand brun ténébreux, son charisme et ses origines aristocratiques, il avait toujours rencontré le succès. En ce qui me concernait, c’était un peu différent. Ma vie ressemblait plutôt à un mauvais mélodrame. Mes parents étaient morts dans un accident alors

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Novembre sur l’Altiplano des Andes, au sud de la Bolivie. L’été commençait mais le vent sifflait toujours en rafales sur les immenses solitudes. Au loin, le galop des vigognes soulevait des nuages de poussière ; on les apercevait bondissant sur les sommets. Le troupeau, poussé par les hommes à moto, descendait vers le plateau. La veille, on avait confectionné le piège : de grands filets en entonnoir afin de les regrouper dans un enclos. Les villageois des environs participaient au chaccu en dirigeant les bêtes vers les filets pendant que la musique éclatait : la fête du chaccu annonçait le début de la tonte des vigognes. Rafael Zuna était devenu le chef des communautés locales après la mort de son père, terrassé par une crise cardiaque tandis qu’il repérait les traces des animaux avant la tonte de l’année précédente. Rafael était jeune mais déjà aguerri. Il avait présidé la cérémonie d’ouverture du chaccu en éparpillant les feuilles sacrées de coca. Il attrapa la première bête qui passa à sa portée ; elle n’était pas lourde, la jolie vigogne, à peine cinquante kilos. Elle gigotait entre ses bras. On allait la marquer à l’oreille, la peser, et la tondre. Comme chacune des bêtes du troupeau. Le soir, on les libérerait et Rafael les verrait s’élancer hors de l’enclos, rejoindre de leur galop bondissant leurs demeures des Andes, là-haut, loin des hommes ; lui, il irait s’asseoir au bord du ravin, les yeux sur le crépuscule, heureux d’avoir mené à bien la journée de tonte. Les vigognes, c’était toute sa vie. Dès son enfance, il avait appris à repérer les troupeaux dont le pelage se confondait avec la couleur des hauts plateaux, à deviner l’époque des naissances, à comprendre leurs migrations et leurs habitudes de pâturages, à déjouer les plans des braconniers : en effet, la laine de vigogne, bien plus fine et longue que celle des chèvres du Cachemire, s’échangeait à de tels prix qu’elle avait

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Divorcée depuis une dizaine d’années, j’ai de bonnes relations avec mon ex-époux. Nos deux enfants sont devenus parents, il y a respectivement un an et six mois. Mais quelque chose me mine. Mon ex-mari a beaucoup plus de moyens que moi et l’écart va encore se creuser quand je serai à la retraite, dans deux ans. Je suis contente que mes enfants puissent compter sur lui, comme lorsque mon fils avait perdu son emploi. Ce qui me gêne, c’est qu’il soit en mesure d’offrir de beaux cadeaux aux anniversaires à nos petits-enfants. Moi je ne pourrai pas leur payer un week-end à Disneyland. Lui en parle déjà, sans se soucier de ce que je ressens. Quand ma fille m’a raconté qu’il lui avait offert un porte-bébé hors de prix, j’ai souri par politesse, mais à l’intérieur de moi, j’étais triste. Je sais que mes enfants ne m’aiment pas moins parce que je

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