Tous les jours de toutes les semaines de tous les mois de l'année, j'erre dans les ruelles de la ville. Chaque heure, chaque instant de mon existence, ressemble à celui de la veille, avec ses petits soucis, ses mêmes inquiétudes, ses mêmes traumatismes, sans joie et pleins d'ennuis. Rien à faire de constructif pour occuper mes journées. Juste marcher la tête basse, traîner dans les voies encombrées de voitures, se recroqueviller dans un coin pour un somme d'une heure ou deux, recevoir parfois un bout de pain offert par les plus généreux, ou un coup de pied par les autres. Je ne gêne pourtant personne, j'essaie de me faire le plus discret possible, je tente de me faire oublier, de n'être qu'une ombre qui passe puis disparaît aussitôt. Malgré cela on m'agresse, on m'évite, on me fuit. Je suis à la rue, vous l'avez deviné. Et comme pour tous mes semblables ma première angoisse quotidienne est de dénicher de la nourriture. Je ne suis guère exigeant : un bout de pain, des restes de charcuterie, une friandise parfois. Le dimanche, je passe dans le quartier de l'église. Il paraît que les gens s'y montrent plus attentionnés et plus généreux. C'est d'ailleurs là qu'une vieille dame m'a pris en amitié - en pitié devrais-je dire. Dès qu'elle m'aperçoit, elle m'appelle ou me fait un simple signe de la main pour me faire comprendre de m'approcher. Un jour je l'ai suivie jusqu'à son domicile. Elle m'a offert un peu de son repas. Depuis, je la revois souvent. Surtout quand j'ai faim, je le reconnais. Bien sûr, ce sont ses restes qu'elle me donne, elle ne cuisine pas spécialement pour moi, mais elle me les propose avec son cœur, ce qui réchauffe le mien. Malgré mon maintien, preuve de ma bonne éducation, je me jette sur la gamelle et en avale le contenu tel un mort de faim. La vieille dame me regarde avec tendresse et compassion. Malgré ma saleté, il lui arrive même parfois de m'embrasser. Une bise sur le front qui me procure tant de plaisir. - N'hésite pas à revenir,
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