Nous Deux - Le numéro 4095 du 22 décembre 2025

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Jeanne était très contente de son coup. C'est vrai, cela faisait très longtemps qu'elle n'avait pas organisé de surprise à Louis. De son côté, on ne pouvait pas dire que son mari ait fait preuve de beaucoup d'enthousiasme en ce domaine… Mais bon, Jeanne avait fini par accepter ce que lui avait dit son psychologue : son mari ne changerait pas. Il avait toujours été comme ça… C'était elle qui avait voulu imaginer qu'il était capable de surprises romantiques, elle qui les attendait depuis toujours, alors qu'il fallait se rendre à l'évidence : Louis n'en organiserait jamais ! C'était d'ailleurs pour ça qu'elle avait décidé de prendre les choses à bras-le-corps. Fini, les soirs de Noël où elle se retrouvait seule, une fois les invités partis, assise face au sapin clignotant tristement, se demandant pourquoi, alors qu'elle avait passé tout le mois de novembre à distiller discrètement des indices, elle se retrouvait avec un cadeau sans intérêt, acheté le jour même dans un grand magasin, où Louis avait dû demander à la vendeuse : « C'est pour mon épouse, qu'est-ce que vous prendriez, vous ? » Non, elle ne pleurerait pas devant un énième parfum qui ne lui allait pas, un sac à main d'une couleur absurde ou une crème antirides - le pompon, l'année précédente. En revanche, ce dont leur couple avait besoin, le psy l'avait dit, c'était d'exotisme ou de tout ce qui pourrait leur permettre d'échapper au quotidien. Jeanne allait organiser un voyage, et procéder en cachette de Louis, mais ça, ce n'était pas trop compliqué : son mari rentrait de plus en plus tard du travail depuis quelque temps. Elle savait bien que les tensions entre eux le fatiguaient. Il fuyait les confrontations, ça aussi, ça faisait partie de sa personnalité… Elle avait arrêté son choix sur l'Andalousie. Ce n'était pas totalement innocent : quand Louis et elle s'étaient rencontrés, ils avaient visité Séville en amoureux. Ils avaient passé de merveilleux moments à arpenter les jardins de l'Alcazar, à grimper les marches de la Giralda, la tour de la cathédrale qui

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Avec Hugo nous nous dirigions vers un refuge SPA de la région parisienne en vue d'adopter un chaton. Hugo tenait à m'offrir ce cadeau pour fêter nos trois ans d'amour. Main dans la main, nous parcourions les différents chalets abritant les nombreux pensionnaires qui attendaient une famille. Nous lisions les fiches indiquant leurs caractères et, avec prudence, nous tentions des rapprochements avec les plus téméraires. Deux d'entre eux firent leurs numéros de séduction en se frottant contre nos jambes. Au bout de quelques minutes, mon regard croisa celui d'une femelle tigrée qui répondait au nom de Fiona d'après sa feuille d'identité. Je l'approchai en tendant ma main pour qu'elle puisse me sentir. Plutôt du genre timide, elle recula légèrement. - Regarde comme elle est belle… Elle me rappelle celle que mes parents possédaient quand j'avais 5 ans. Hugo s'avança, intrigué. Il se pencha vers elle. - Salut, toi… Superbes yeux… Il posa sa main sur son pelage. Comme si elle comprenait que nous étions susceptibles de la sortir de ce refuge, elle fit le dos rond avant de s'asseoir et de nous observer. Je m'exclamai : - Je la veux… elle est trop chou, regarde-moi ce joli minois ! À cet instant, une bénévole du refuge entra et nous en apprit davantage sur notre coup de cœur. - Vous avez flashé sur Fiona. Elle a un an et est plutôt du genre câline, limite pot de colle. Elle ne supporte plus le refuge et a besoin d'un foyer calme… Elle vérifia le formulaire qui décrivait nos habitudes de vie. - Oui, voyons… Vous êtes institutrice et monsieur professeur de mathématiques… elle peut vivre en appartement… C'est bien, je pense qu'elle peut parfaitement s'adapter chez vous. Le mot magique venait d'être prononcé. Nous nous dirigeâmes vers l'accueil pour signer les papiers de l'adoption, avec Fiona déjà allongée dans notre boîte de transport. Hugo sifflotait en reprenant la voiture, lui aussi se faisait une joie à l'idée de cajoler la petite boule de poils que nous venions de faire entrer dans

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Marguerite a passé sa vie au milieu des fleurs. Son père possédait des champs de lavande à perte de vue. Les petites fleurs violettes, une fois récoltées, étaient ensuite distillées pour être transformées en huile essentielle. La fringante octogénaire ne compte plus tous les étés passés à récolter la lavande. Aujourd'hui, Pauline, sa nièce, a repris l'exploitation et Marguerite se contente de confectionner des petits baluchons de lavande qu'elle vend sur le marché de Bonnieux. Ce vendredi, Marguerite se protège du mistral, emmitouflée dans sa doudoune. Tout à l'heure, il lui a semblé reconnaître une jeune femme qui remontait la rue. Voilà qu'à présent, elle repasse devant son stand. Cette fois, il n'y a plus de doute possible. C'est bien la gentille demoiselle qui, l'an dernier, lui avait demandé la permission de planter sa tente au milieu des lavandes. Elle était en couple avec un monsieur, du genre poli et discret. - Estelle ? Vous me reconnaissez ? s'écrie Marguerite. - Marguerite ! Bien sûr que je vous reconnais ! Comment allez-vous ? Vous n'allez pas attraper froid avec ce froid ? - J'ai sorti la doudoune ! fait Marguerite, avec un clin d'œil. Et vous, racontez-moi. Que faites-vous à Bonnieux ? Votre ami n'est pas avec vous ? - Non, Rémi et moi nous sommes séparés en début d'année, explique Estelle. J'ai voulu m'offrir une petite escapade. L'avantage d'être infirmière à mon compte. Marguerite a peur d'être maladroite en réclamant des détails, aussi elle préfère changer de sujet. - Que diriez-vous de venir manger à la maison ce soir ? Prise de court, Estelle hésite, mais le plaisir de retrouver la vieille dame avec laquelle elle s'était si bien entendue l'emporte. - Ce sera avec plaisir ! déclare-t-elle joyeusement. - Parfait. Je vais aller chercher du pain. Vous pouvez garder le stand le temps que je revienne ? - Bien sûr ! accepte Estelle, de bon cœur. Elle regarde, amusée, Marguerite, descendre

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A l'heure qu'il est, je devrais être en train de siroter un verre de mousseux et de déguster des petits-fours à peine décongelés dans un salon surchauffé. Il y aurait un sapin de Noël gigantesque, un feu dans la cheminée, des guirlandes clignotantes sur les murs, des paillettes et des brins de houx sur le chemin de table. Quelques pulls de Noël moches déambuleraient au milieu des tenues de soirée. Il régnerait autour de moi ce joyeux brouhaha de début de réveillon, quand l'alcool et l'abus de nourriture n'ont pas encore tout gâché. Les conversations iraient bon train dans la pièce qui embaumerait la viande grillée, le saumon et… la vanille Bourbon. C'est la nouvelle lubie de ma mère qui s'est mise à la fabrication de bougies parfumées (à la vanille, pas au saumon, vous l'aurez compris… ). Bref, je devrais être en train de fêter Noël en famille. Mais le hasard a voulu que je me retrouve dans une pièce froide et aseptisée avec un chaton puant sur les genoux. Si tout s'était passé comme prévu, j'aurais déjà posé pour la traditionnelle photo près du sapin débordant de guirlandes colorées, d'étoiles et de lutins en pâte à sel… Des décorations datant de mes années d'école primaire que mon père ressort du grenier tous les ans, la larme à l'œil. - Regarde Sam, c'est toujours aussi mignon ! Tu t'étais tellement appliquée pour les faire. Tu étais si créative ! Mes parents m'ont toujours imaginée artiste, mon frère Jonas étant plutôt considéré comme le scientifique de la famille. Résultat : je travaille dans une banque depuis neuf ans et mon frère a monté une exploitation de maraîchage bio à dix kilomètres du village de notre enfance. Pour être honnête, poser à côté du sapin, il y a longtemps que ça me barbe. Mais j'ai beau le répéter à mes parents, ça ne sert à rien. C'est comme ça, c'est la tradition… Cette histoire me poursuit depuis mon premier Noël : voyant mon père avec son appareil photo, j'avais pris la pose, confortablement assise sur ma couche, une boule

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