Léa, les jambes douloureuses d'être restée debout toute la matinée, se laisse glisser sur une marche du petit escalier qui mène au vaste hall de la salle d'attente de la gare. Elle ne connaît personne à Clermont-Ferrand. Elle est arrivée à 9 heures par le train de Paris. Elle doit rejoindre sa tante, après le cauchemar de la nuit du 16 au 17 juillet 1942, rue du Temple, à Paris où ses parents habitaient. C'était la seule adresse où Léa avait vécu. Elle aimait Paris, son école, ses copines. Sa maman, Rachel, lui avait parlé un soir d'un drôle de moustachu - qu'elle avait trouvé très laid - qui voulait dominer le monde, et considérait les juifs comme des « êtres indésirables à éliminer ». Elle n'avait pas bien compris. Elle savait que sa maman était juive, mais elle ne voyait là aucun défaut qui la rendit « indésirable ». Au contraire, elle la trouvait particulièrement belle, avec sa chevelure rousse nouée en un chignon sur sa nuque, ses immenses yeux verts qui souriaient la plupart du temps, ses lèvres bien dessinées qui laissaient apparaître de petites dents parfaitement alignées. Et puis, être juif, Léa ne savait pas trop ce que ça signifiait. Les quelques fêtes que célébraient ses parents n'avaient pas pour l'adolescente qu'elle devenait d'autres significations que Noël ou le Nouvel An pour ses camarades. Mais quand Léa surprit des chuchotements étranges dans la rue à propos des juifs, elle prit au sérieux les avertissements de sa mère. Elle ne parlait jamais à ses camarades de classe de la petite cérémonie familiale qui inaugurait le shabbat. Elle ne confiait d'ailleurs rien de personnel ou rien sur sa famille, même à ses amis. Elle lisait beaucoup - elle adorait la poésie - et elle apprenait par cœur des poèmes qu'elle s'amusait à réciter, seule, à voix haute, devant son miroir. Sa maman la surprenait parfois
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